Plop, polp.
Nello scuro armadio nella cantina, un intero scaffale era ormai pieno.


C’era esattamente altrettanto Windle Poons quanto un corpo può contenere, ed egli manovrava con precauzione lungo il corridoio.
Io mai mi sarei aspettato questo, pensò, Io non mi merito questo. Ci dev’essere stato un errore da qualche parte.
Egli sentì una fresca brezza sulla faccia e realizzò che era arrivato barcollando fuori all’aria aperta.. Davanti a lui c’erano i cancelli dell’Università, chiusi a chiave.
Improvvisamente Windle Poons si sentì acutamente claustrofobico. Egli aveva aspettato anni per morire, e adesso nonostante fosse morto, era bloccato qui in questo mausoleo con un mucchio di stupidi vecchi uomini, dove avrebbe trascorso il resto della sua vita. Bene, la prima cosa da fare era uscire e farsi da sé una giusta morte …
“Sera, Signor Poons”
Egli guardò intorno molto lentamente e vide la piccola figura di Modo, il nano giardiniere dell’Università, che stava seduto nel tramonto fumando la sua pipa.
“Oh, salve Modo”
“Avevo sentito dire che era morto, Signor Poons”
“Er. Sì. Lo ero”
“Vedo che si è ripreso, poi”
Poons accennò col capo, e guardò foscamente da ogni parte i muri. I cancelli dell’Università venivano sempre chiusi al tramonto ogni sera, obbligando gli studenti e il personale
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ad arrampicarsi su per i muri. Egli dubitava molto che sarebbe stato in grado di fare quello.
Egli strinse e aprì le sue mani. Oh, bene….
“C’è qualche altro ingresso qui intorno, Modo?” chiese.
“No, Signor Poons”
“Bene, dove potrei farne uno?”
“Scusi, Signor Poons?”
C’era il suono di muratura torturata, provocato da Poons che plasmava con aria distratta un buco nel muro (followed by a vaguely Poons-shaped hole in the wall)(?). La mano di Windle si allungò indietro e raccolse il suo cappello.
Modo riaccese la sua pipa. Puoi vedere un mucchio di cose interessanti in questo lavoro, pensò.

In un vicolo, temporaneamente fuori vista dai passanti, qualcuno chiamato Reg Shoe, che era morto, guardò in ogni direzione, tirò fuori dalla tasca un pennello e una latta di vernice, e dipinse sul muro le parole:
MORTI SI’, ANDATI NO!
.. e corse via, o per lo meno barcollò via ad alta velocità.

L’Arcicancelliere aprì la finestra sulla notte.
“Ascoltate” disse
I maghi ascoltarono.
Un cane abbaiò. Da qualche parte un ladro zufolò, e gli fu risposto da un tetto vicino. In distanza una coppia stava avendo il tipo di alterco che determina che nelle strade circostanti vengano aperte delle finestre, si ascolti e si prendano annotazioni. Ma questi erano solo temi principali sullo sfondo dei continui ronzii e brusii della città.
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Ankh-Morpork faceva le fusa attraverso la notte, in viaggio verso l’alba, come un’immensa creatura vivente, benché, naturalmente, questa sia solo una metafora.
“Allora?” disse l’Anziano Attaccabrighe “Non riesco a sentire niente di speciale”
“Questo è quello che intendo. Dozzine di persone muoiono ad Ankh-Morpork ogni giorno. Se tutti stanno tornando indietro vivi come il povero vecchio Windle, non pensate che noi di debba sapere qualcosa su questo? Il posto dovrebbe essere in tumulto. Parecchio più tumulto del solito. Intendo”
“C’è sempre qualche non-morto in giro” disse il Decano, dubbioso “Vampiri e zombi e banshee eccetera”
“Sì, ma sono non-morti più naturalmente” disse l’Arcicancelliere. “Loro sanno come comportarsi. Sono nati per questo”.
“Tu non puoi essere nato come non-morto” disse l’Anziano Attaccabrighe* puntualizzando. (*il posto di Anziano Attaccabrighe era insolito, come il nome stesso. In alcuni centri di insegnamento, l’Anziano Attaccabrighe è il filosofo principale, in altri lui è soltanto qualcuno che guarda dopo i cavalli (who looks after horses)(?). L’Anziano Attaccabrighe all’Università Invisibile era un filosofo che sembrava un cavallo, incapsulando così pulitamente ogni definizione)
“Intendo dire che è tradizionale” l’Arcicancelliere parlò con asprezza. “C’erano alcuni rispettabili vampiri, quando ero giovane io. Stavano nella loro famiglia per secoli”
“Sì, ma loro bevono sangue” disse l’Anziano Attaccabrighe “Questo non suona molto rispettabile secondo me”
“Ho letto da qualche parte che loro non hanno bisogno davvero di sangue effettivo” disse il Decano ansioso di aiutare.
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Loro hanno solo bisogno di qualcosa che c’è nel sangue. Emoglobina mi sembra che si chiami”
Gli altri maghi lo guardarono.
Il Decano scrollò le spalle “Non ne ho la più pallida idea” disse, “Emoglobina, questo è quello che so. Ha tutto a che fare con il ferro che la gente ha nel sangue”
“Sono dannatamente sicuro io non ho ferro goblins nel mio sangue” disse l’Anziano Attaccabrighe.
“Alla fine loro sono migliori degli zombi” disse il Decano “Una classe molto migliore di persone. I vampiri non vanno in giro con l’andatura strascicata per tutto il tempo”
“Le persone possono essere trasformate in zombi, sapete” desse il Lettore in Rune Recenti in tono colloquiale “Non serve niente di magico. Solo il fegato di certi rari pesci e l’estratto di un particolare tipo di radice. Una cucchiaiata, e quando tu ti alzi , sei uno zombi”
“Quale tipo di pesce?” chiese l’Anziano Attaccabrighe
“Come se io lo dovessi sapere?”
“Come se chiunque lo dovesse sapere poi?” disse l’Anziano Attaccabrighe con cattiveria “Qualcuno si sveglia un bel mattino e dice: hey, che idea, trasformerò qualcuno in zombi. Tutto quello che mi serve è un po’ di fegato di pesce raro e un pezzo di radice, è solo questione di trovare quello giusto? Puoi vedere la coda fuori dalla baracca, non vedi? N° 94, fegato di pesce a righe rosse e radice pazza… non funziona. N° 95 fegato di pesce chiodo e radice dum-dum… non funziona. N° 96….”
“Di cosa sta parlando?” domandò l’Arcicancelliere
“Stavo semplicemente puntualizzando l’intrinseca improbabilità di…”
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“Silenzio” disse l’Arcicancelliere, (matter-of.factly)(?) “Mi sembra.. mi sembra… guardate, Morte sarebbe dovuto venire, giusto? Morte deve accadere. Questo è tutto quello che è essere vivo. Tu sei vivo e poi tu sei morto. Non si può fermare questo avvenimento”
“Ma lui non è comparso per Windle” puntualizzò il Decano
“ Lui sceglie per tutto il tempo” disse Ridcully, ignorandolo “Ogni specie di cose muore continuamente. Perfino i vegetali”
“Ma non penso che Morte venga sempre per una patata” disse il Decano dubbiosamente
“Morte viene per ogni cosa” disse l’Arcicancelliere con fermezza
I maghi annuirono saggiamente.
Dopo un po’ l’Anziano Attaccabrighe disse ”Sapete, ho letto l’altro giorno che ogni atomo nel corpo viene cambiato ogni sette anni? I nuovi si attaccano e i vecchi cadono via. E questo succede per tutto il tempo. Meraviglioso, in realtà”
L’Anziano Attaccabrighe potrebbe fare ad una conversazione quello che farebbe della melassa piuttosto spessa ai pedali di un orologio di precisione.
“Sì? E cosa accade ai vecchi?” disse Ridcully interessato malgrado tutto
“Non so. Essi fluttuano intorno nell’aria, suppongo, fino a che non si attaccano a qualcun altro”
L’Arcicancelliere lo guardò oltraggiato
“Cosa, anche ai maghi””
“Oh, sì. A ognuno. E’ parte del miracolo dell’esistenza”
“Lo è? Suona come poco igienico, per me” disse l’Arcicancelliere
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“Suppongo che non ci sia un sistema per fermare questo?”
“Non dovrebbe essere possibile” disse l’Anziano Attaccabrighe dubbioso “ Non penso che tu possa supporre di poter fermare i miracoli dell’esistenza”
“Ma questo significa che ogni cosa è fatta di ogni altra cosa” disse Ridcully
“Sì, non è divertente!”
“E’ disgustoso, ecco cos’è” disse Ricully, tagliando corto “Tuttavia, il punto che sto cercando… il punto che sto cercando…” fece una pausa, cercando di ricordare “Tu non puoi abolire la morte, questo è il punto. Morte non può morire. questo è come chiedere ad uno scorpione di pungere se stesso”
“Alla resa dei conti” disse l’Anziano Attaccabrighe, sempre pronto con proposte funzionali “ Tu puoi diventare uno scorpione per….”
“Silenzio” disse l’Arcicancelliere
“Ma non possiamo avere un mago non morto che vaga senza meta in giro” disse il Decano. “Nessuno può dire quello che potrebbe passargli per la testa di fare. Dobbiamo trovare il modo… di porre fine a lui. Per il suo stesso bene.”
“Questo è giusto” disse Ridcully “Per il suo stesso bene. Non dovrebbe essere troppo difficile. Ci sarebbero dozzine di modi per occuparsi di un non-morto”
“Aglio,” disse l’Anziano Attaccabrighe decisamente “I non-morti non amano l’aglio”
“Non biasimateli. Non posso sopportare quella roba” disse il Decano
“Non-morto, non-morto” disse l’Economo puntando un dito accusatore. Gli altri lo ignorarono.
“Sì, e poi le preghiere” disse l’Anziano Attaccabrighe “I vostri non –morti basilari si sbriciolano in polvere
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rapidamente mentre li guardi. E poi non amano la luce del giorno. E se il peggio diventa ancora peggiore, tu li puoi seppellire in un crocevia. Questo è infallibile, questo sì. E tu pianti un picchetto in loro per essere sicuro che essi non tornino indietro ancora.”
“Con l’aglio sopra” disse l’Economo
“Bene, sì. Suppongo che si possa mettere l’aglio sopra” l’Anziano Attaccabrighe concesse con riluttanza.
“Non penso che si debba mettere dell’aglio su di una buona bistecca” disse il Decano” Solo un poco di olio e condimento”
“Con il pepe rosso è delizioso” disse il Lettore in Rune Recenti allegramente
“Silenzio” disse l’Arcicancelliere.

Plop
I cardini della porta dell’armadio finalmente cedettero, spargendo il suo contenuto per tutta la stanza.

Il sergente Colon della Guardia cittadina di Ankh Morpork era in servizio. Egli stava proteggendo il ponte d’ottone, il principale collegamento tra Ankh e Morpork. Dal furto.
Quando venne chiamato a prevenire il crimine, il sergente Colon trovò più sicuro pensare in grande.
C’era una scuola di pensiero che credeva che il modo migliore per essere riconosciuto come uno scaltro guardiano della legge in Ankh-Morpork fosse pattugliare le strade e i vicoli, comprare informazioni, seguire i tipi sospetti eccetera.
Il sergente Colon aveva marinato la scuola durante queste lezioni. NO, lui si sarebbe affrettato a dire, perché tentare di diminuire il crimine in Ankh-Morpork era come tentare di togliere il sale dal mare e il solo riconoscimento che qualche scaltro guardiano della legge avrebbe ottenuto era probabilmente del genere che dice:
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”Hey, quel corpo nel canale non è quello del vecchio sergente Colon?” ma perchè un rappresentante della legge, intelligente, intraprendente e moderno dovrebbe essere sempre un passo avanti ai criminali contemporanei. Un giorno qualcuno fu mandato a rubare il ponte di ottone e poi avevano trovato il Sergente Colon diritto ad aspettarli.
Intanto, esso offriva un tranquillo posto al riparo dal vento dove egli poteva farsi una rilassante fumatina e probabilmente senza essere visto da qualcuno che avrebbe potuto sorprenderlo.
Si appoggiava con i gomiti sul parapetto, meditando vagamente sulla Vita.
Una figura incespicò fuori dalla foschia. Il sergente Colon riconobbe il familiare cappello appuntito da mago.
“Buona sera agente” gracchiò il suo indossatore.
“’giorno Vostro Onore”
“Vorrebbe essere così gentile da aiutarmi a salire sul parapetto, agente?”
Il sergente Colon esitò. Ma il vecchio era un mago. Un uomo si sarebbe potuto trovare in guai seri se non avesse aiutato i maghi.
“Sta tentando qualche nuova magia, vostro onore?” disse aiutando brillantemente lo scarno, ma sorprendentemente pesante corpo a salire sull’arte lapidaria in sgretolamento.
“No”
Windle Poons salì sul ponte. Ci fu uno splash*. (*E’ vero che i non-morti non possono attraversare l’acqua corrente. Tuttavia il fiume naturalmente torbido Ankh, già pesante con il fango dalla pianura, dopo essere passato attraverso la città – popolazione 1.000.000 - non poteva necessariamente essere qualificato con il termine di “corrente” o, nel caso, di “acqua”)
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Il Sergente Colon guardò in basso le acque dell’Ankh che si chiusero di nuovo lentamente.
Questi maghi. Sempre alla ricerca di qualcosa.
Guardò per un po’. Dopo alcuni minuti ci fu una turbolenza nello strato di sporco e frammenti alla base di uno dei piloni del ponte dove una rampa di scalini viscidi scendeva verso l’acqua.
Apparve un cappello a punta.
Il sergente Colon sentì il mago arrampicarsi lentamente su per gli scalini imprecando ad ogni respiro.
Windle Poons raggiunse di nuovo la sommità del ponte. Era bagnato fradicio.
“Lei deve andare a cambiarsi d’abito” si offrì spontaneamente il sergente Colon “Potrebbe morire andando in giro così”
“Hah!”
“Vada a mettere i piedi di fronte a un fuoco ruggente, questo è quello che dovrebbe fare”
“Hah!”
Il Sergente Colon guardò Windle Poons nella propria pozzanghera personale.
“Lei sta cercando qualche speciale tipo di magia subacquea, Vostro Onore?” azzardò.
“Non esattamente, agente”.
“Avevo sempre avuto la curiosità di sapere com’è sotto l’acqua” disse il Sergente Colon, con fare incoraggiante “I misteri del profondo, strane e meravigliose creature… la mia mamma mi raccontava una volta, riguardo a questo piccolo ragazzo, trasformato in una sirena, cioè, non una sirena, e aveva tutte queste avventure sotto il m….”
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la sua voce si esaurì sotto lo sguardo fisso e terribile di Windle Poons.
“E’ noioso” disse Windle. Si voltò e si mise in viaggio barcollando dentro la foschia “Molto molto noioso. Molto noioso davvero”
Il Sergente Colon era rimasto solo.
Si accese una nuova sigaretta con mano tremante, e iniziò a camminare frettolosamente in direzione del quartier generale.
“Quella faccia” stava dicendo a se stesso “E quegli occhi… proprio come si chiama….chi è quel maledetto nano che gestisce il negozio di specialità gastronomiche in Cable Street…”
“Sergente!”
Colon si immobilizzò. Poi guardò in basso. Una faccia guardava in su verso di lui dal livello del terreno. Quando ritrovò la padronanza di se stesso riconobbe le marcate caratteristiche del suo vecchio amico Cut-Me-Own-Throat Dibbler, colui che camminava per Mondo Disco parlando in favore della teoria che il genere umano era disceso da una specie di roditori.
C.M.O.T. Dibbler era orgoglioso di descrivere se stesso come un mercante avventuriero, tutti gli altri preferivano descriverlo come un venditore ambulante il cui sistema per fare soldi era deluso sempre da un piccolo ma vitale difetto, come tentare di vendere cose che non possedeva o che non funzionavano o qualche volta che non esistevano nemmeno. L’oro delle fate è bene sapere che evapora al mattino, ma al confronto con la merce di Throat era una piastra concreta e rinforzata.
Egli stava di fronte ad un passaggio che conduceva giù verso una delle innumerevoli cantine di Ankh-Morpork.
“Salve Throat”
“Potresti fare un salto giù un minuto, Fred? Potrei avere bisogno di un po’ di aiuto legale”
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“C’è qualche problema, Throat?”
Dibbler si grattò il naso.
“Bene, Fred… è un crimine possedere qualcosa? Intendo, senza sapere di che cosa si tratta?”
“Qualcuno ti ha dato delle cose, Throat?”
Throat accennò col capo “Non so. Sai che io tengo della mercanzia qui sotto?” disse
“Si”
“Vedi. Ero giusto venuto a fare un po’ di inventario, e…” Intrecciò le mani perplesso “Bene… guarda tu stesso…”
Aprì la porta della cantina
Nell’oscurità qualcosa fece “polp”.


Windle Poos barcollava senza meta lungo gli oscuri vicoli nelle Ombre, le braccia estese di fronte a lui, le mani ciondolanti dai polsi. Non sapeva perché. Solo gli sembrava il giusto modo di comportarsi.
Saltare da un palazzo? No, non avrebbe funzionato. Era già abbastanza duro camminare così e due gambe rotte non avrebbero aiutato. Veleno? Immaginò che avrebbe avuto una gran mal di stomaco. Impiccarsi? Rimanere appeso sarebbe stato probabilmente più noioso che stare seduto in fondo al fiume.
Arrivò in un cortile fetido dove molti vicoli si incontravano. Topi fuggivano di fronte a lui. Un gatto miagolò e poi fuggì via sul tetto.
Nel mentre che stava in piedi, chiedendosi dov’era, perché era e quello che sarebbe dovuto succedere in seguito, sentì la punta di un coltello contro la sua spina dorsale.
“Okay nonno” disse una voce dietro a lui “o la borsa o la vita”
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Nell’oscurità la bocca di Windle Poons formò un orribile ghigno.
“Non sto scherzando, vecchio” disse la voce.
“Sei della Gilda dei Ladri?” chiese Windle, senza voltarsi.
“No, noi siamo … liberi professionisti. Avanti facci vedere il colore dei tuoi soldi”
“Non ho nulla” disse Windle. Si voltò. C’erano due o più rapinatori dietro di lui.
“Oh, dei, guardate i suoi occhi!” disse uno di loro.
Windle sollevò le braccia sopra la testa.
“OoooooooooH “ si lamentò.
I rapinatori indietreggiarono. Sfortunatamente c’era un muro dietro a loro. Si appiattirono contro di esso.
“OoooOOOOOOoooofan’culooooooo” disse Windle il quale non aveva realizzato che l’unica via di fuga era passare attraverso di lui. Roteò gli occhi per avere un effetto migliore.
Impazziti dal terrore gli aspiranti assalitori si tuffarono sotto sue braccia ma non prima che uno di loro affondasse il suo coltello fino all'elsa nel torace da piccione di Windle.
“Hey! Questo è il mio migliore vestito!” disse “Volevo essere seppellito con… vedi qui? Sai quanto è difficile rammendare la seta? Torna indietro questo…guarda qui a destra dove c’è…”
Lui ascoltò. Non c’era alcun suono ma solo il distante rumore di passi in fuga precipitosa..
Windle Poons rimosse il coltello.
“Mi avrebbe potuto uccidere” borbottò, lanciandolo via.
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Nella cantina il sergente Colon prese uno degli oggetti da quell’enorme cumulo sul pavimento.
“Ce ne sono migliaia di queste” disse Throat dietro a lui “Quello che voglio sapere è chi li ha messi qui?”* (*Benché insolito sul Mondo Disco, c’è effettivamente questa cosa chiamata anti-crimine, in accordo con la legge fondamentale che ogni cosa nel multiverso ha un suo opposto. Sono evidentemente rari. Dare soltanto qualcosa a qualcuno non è l’opposto del furto. Per essere classificato come anti-crimine, deve essere fatto in tale modo da causare oltraggio e/o umiliazione nella vittima. Quindi rompendo e decorando, porgendo con imbarazzo (come nella maggior parte delle presentazioni di pensionamento) e invio bianco (withemailing)(?)(come nel minacciare di rivelare ai suoi nemici la donazione segreta di un malfattore, per esempio per opere di carità). L’anti-crimine non ha mai preso realmente piede.)
Il sergente Colon girò e rigirò l’oggetto fra le mani.
“Mai visto nulla di simile prima d’ora” disse. Provò ad agitarlo. Il suo viso si illuminò “Grazioso, non trovi?”
“La porta era chiusa a chiave e tutto quanto” disse Throat “E ho pagato la mia quota alla Gilda dei Ladri”.
Colon scosse ancora la cosa.
“Carino” disse
“Fred?”
Colon affascinato guardava i fiocchi di neve cadere dentro al piccolo globo di vetro “Hmmm”
“Che cosa pensi che dovrei fare?”
“Non so. Io suppongo che sia tutto tuo, Throat Non posso immaginare perché qualcuno possa aver voluto sbarazzarsi di questo, comunque”
Si girò verso la porta,. Throat fece un passo sulla sua traiettoria.
“Per quello sarebbero dodici pence”disse con tono piatto..
“Cosa?”
“Per quello che ti sei appena messo in tasca, Fred”
Colon pescò il globo dalla sua tasca.
“Andiamo!” protestò “Li hai appena trovati qui, Non ti costano un penny!”
“Sì, ma c’è il deposito … la confezione…. il trattamento…”
“ Due pence” disse Colon disperatamente
“Dieci pence”
“Tre pence”
“Sette pence e questo è tagliarmi da solo la gola. Ricordatelo!”
“Affare fatto” disse il sergente riluttante. Diede al globo un’altra scossa.
“Carino, non trovi?” disse.
“Vale ogni penny” disse Dibbler. Si stropicciò le mani fra loro pieno di speranza. “Dovrebbero vendersi come torte calde” disse raccogliendone una manciata e ficcandoli in una scatola.
Chiuse a chiave la porta dietro di loro quando se ne andarono.
Nell’oscurità qualcosa fece polp.

Ankh-Morposrk ha sempre avuto una eccellente tradizione di accoglienza alle persone di tutte le razze, colori e forme, se essi avevano soldi da spendere e un biglietto di andata e ritorno.
In accordo con la famosa pubblicazione della Gilda dei Mercanti, “Benvenuti ad Ankh-Morpork, città delle mille e una sorpresa” sarà assicurato al visitatore un Caldo Benvenuto negli innumerevoli alberghi e ostelli di questa antica città, dove ci siamo specializzati in un gran numero di approvvigionamenti per il gusto degli ospiti provenienti da posti lontani. Sia che siate Mannari (manna)(?), Trolls, Nani, Goblin o Gnomi,
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Ankh-Morpork alzerà il tuo bicchiere festoso e dirà “Salute! Guarda qui ragazzo! Tutto d’un fiato!”
Windle Poons non sapeva dove un non-morto dovesse andare per un po’ di divertimento. Tutto quello che sapeva, e che conosceva per certo, era che se essi avessero voluto avere un po’ di divertimento da qualche parte lo avrebbero trovato in Ankh-Morpork.
I suoi laboriosi passi lo portarono sempre più in profondità nelle Ombre. Solo essi non erano più così laboriosi ora.
Per più di un secolo Windle Poons era vissuto all’interno dell’Università Invisibile. In termini di accumulo di anni, egli poteva aver vissuto per un lungo tempo. In termini di esperienza egli era all’incirca un tredicenne.
Egli stava vedendo, ascoltando e annusando cose che non aveva mai visto, sentito o annusato prima d’ora.
“Le Ombre” era la più vecchia parte della città. Se si potesse fare una sorta di mappa del sollievo della peccaminosità, della malvagità e un giro di immoralità, questo sarebbero meglio rappresentate dal campo gravitazionale intorno ad un Buco Nero, tanto quanto in Ankh-Morpork le Ombre sarebbero state rappresentate da un raggio di luce. Infatti le Ombre era straordinariamente simile al suddetto ben conosciuto fenomeno astronomico: aveva una certa forma di attrazione, nessuna luce fuggiva da esso, poteva essere davvero come la porta di accesso per un altro mondo. Quello seguente.
Le Ombre era una città dentro la città
Le strade erano affollate. Figure incappucciate si muovevano furtivamente svolgendo i loro affari. Musica strana veniva fuori da incavate trombe delle scale. E si sentivano odori acuti ed eccitanti.
Poons superò negozi di specialità gastronomiche goblin e bar di nani, dai quali provenivano suoni di canzoni
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e combattimenti, che i nani tradizionalmente facevano allo stesso tempo. E c’erano trolls, che si muovevano attraverso la folla come… come gente grande che si muove in mezzo a gente piccola. E loro non stavano nemmeno camminando strascicando i piedi.
Windle fino ad ora aveva visto trolls solo in ristrette parti della città * (*ovunque fuori dalle Ombre), dove essi si muovevano con cautela esagerata nell’eventualità di bastonare accidentalmente qualcuno a morte e li odiava. Nelle Ombre essi camminavano a grandi passi, senza paura, tenevano le teste così in alto che loro quasi si ergevano ad di sopra delle proprie scapole (heads held so high they very nearly rose above their shoulder-blades)(?)
Windel Poons vagava attraverso la folla come un colpo casuale su un tavolo da biliardino. Qui una ventata di suono fumoso da una bar lo roteò di nuovo nella strada, là il vano di una porta discreta prometteva inusuali e proibite delizie che lo attrassero come un magnete. La vita di Windle Poons non aveva incluso ancora molte usuali e approvate delizie. Egli non era neanche certo quali esse fossero. Alcuni disegni all’esterno di una invitante porta color rosa-acceso lo lasciarono ancora più confuso ma incredibilmente ansioso di imparare.
Girò e rigirò intorno con compiaciuta meraviglia.
Questo posto! Solo a dieci minuti di cammino o quindici di barcollamenti dall’Università! E lui non aveva mai saputo che era là! Tutta questa gente! Tutti questi rumori! Tutta questa vita!
Diverse persone si varia foggia e specie lo spintonavano. Uno o due che stavano per cominciare a dirgli qualcosa, chiusero le bocche velocemente e fuggirono via.
Essi stavano pensando…i suoi occhi come un succhiello!
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E poi una voce dalle ombre disse. “Salve, ragazzone. Vuoi passare un po’ di tempo piacevolmente?”
“Oh, sì” disse Windle Poons, perso nella meraviglia
“Oh, sì, si!”
Si girò
“Dannato inferno!” C’era il suono di qualcuno che scappava via lungo il vicolo.
La faccia di Windle cascò.
La vita, ovviamente, era solo per i vivi. Forse questo affare di ritorno-nel-proprio-corpo era stato un errore dopo tutto. Era stato pazzo a pensare che potesse andare diversamente.
Si girò e a mala pena infastidito dal battito del suo stesso cuore, tornò indietro verso l’Università.